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aibiyun
发表于 4 天前

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音乐之路 (4-5)【字数：17222】
音乐之路 （4-5）

作者 AIBY

第四章 分数

一

流言比冬天来得还快。

KTV那一晚之后不到一周，整个音乐学院都听说了一个版本：新来的主唱学妹喝多了，主动缠着罗星进了小包厢，被陈屿撞见，陈屿吃醋打人，被乐队停了。

版本越传越细。有人说她进门时还拉着罗星的手。有人说她自己锁的门。有人说，看她平时那副清纯样子，没想到这么会。

陆诗晴在食堂排队的时候，前面两个女生回头看了她一眼，凑在一起笑。她在琴房练声，门上的小窗外总有人影晃过去，停一下，又走开。表白墙上那十七条帖子还在，下面多了很多新的评论，她一条都不敢点开。

她试过去找辅导员。辅导员很耐心地听完，叹了口气：“同学之间喝了酒，说不清楚的。你看，你也没受什么实质伤害，对方脸上还缝了针。闹大了，对你一个女孩子也不好，你说是不是？”

她说是。走出办公室的时候，她在楼梯拐角站了很久。

陈屿每天给她发消息，接她下课，送她回宿舍。他不问她好不好，只是在她身边走着，走得很慢。他被停了乐队，琴行的课也被罗星的一个朋友搅黄了一半，可他一句都没提过。

“我没事。”她对他说。

“嗯。”他说，“我知道你没事。我就是想走这段路。”

她没事。她每天都跟自己说一遍。

可她的声音出了问题。

不是嗓子坏了，是别的。每次唱到高音，唱到需要把气沉下去、把身体整个打开的地方，她的身体就会自己收紧，像一只被碰了一下就缩起来的蜗牛。她站在琴房里，吸气，往下沉，沉到一半，就会突然想起那张黑色的皮沙发，想起那声“咔哒”，然后那口气就散了，散得一点都不剩。

期末主课考试在十二月的第三周。

考场是声乐系的小音乐厅，评委席坐着五个老师，正中间是她的主课老师韩志明。

韩老师五十出头，头发花白，总是穿一件深灰色的羊毛开衫，说话慢声细语，在系里口碑极好。学生们都说他是全院最好说话的教授，给分宽，从不发脾气，逢年过节还会请全班学生去他家吃饺子。开学第一节课，他听完陆诗晴唱了一首练习曲，摘下老花镜，笑着说：“这孩子，是我这几年听到的最好的嗓子。”

她一直很感激他。

她上台，鞠躬，钢琴伴奏响起。

是一首意大利艺术歌曲，她练了一整个学期。前半段很好，她的声音干净透亮，评委席上有个老师点了点头。

然后到了那个高音。

她吸气，往下沉——

小音乐厅侧面的门开了一条缝，有人进来，在最后一排坐下。灯光太暗，她看不清是谁，只看见一个高高的轮廓，一个男人的轮廓。

她的身体猛地收紧了。

那个音出来的时候是虚的，抖的，像一块碎玻璃。她慌了，后面的乐句全乱了，换气换错了地方，有一个音整整低了半拍。伴奏老师一边弹一边担忧地抬头看她。

唱完的时候，整个音乐厅里一片沉默。

她鞠躬，下台，手冷得像冰。

最后一排那个人站起来走了。她到最后也没看清他是谁。也许只是哪个来找人的学生。也许什么都不是。

可她的那个音，已经碎了。

两天后，教务系统里的主课成绩还是空的，所有人的都出来了，只有她的那一栏还空着。

第三天晚上八点，她收到了韩老师的微信。

“小陆，期末的事，来我办公室聊聊。今晚九点，我等你。”

二

声乐楼九点以后就没什么人了。

走廊的声控灯一盏一盏在她脚下亮起来，又在她身后一盏一盏灭下去。韩老师的办公室在四楼最里面，门缝底下透出一线暖黄色的光。

她敲门。

“进来。”

办公室很暖和，暖得有点闷。靠墙一架黑色的立式钢琴，琴盖上摆着一盆文竹。墙上挂满了相框，韩老师和各种她只在电视上见过的歌唱家合影，每一张照片里他都在笑，笑得很慈祥。书桌上一盏绿色灯罩的台灯，一个紫砂壶，一杯泡好的茶，还冒着热气。

“坐。”韩老师指了指对面的椅子，摘下老花镜，“喝茶吗？”

“不用了，谢谢老师。”

他也不勉强，自己端起茶杯，慢慢吹了吹。

“那天的考试，”他说，“你自己觉得怎么样？”

她攥紧了膝盖上的手：“唱得不好。高音没撑住，后面乱了。老师，我知道我错了，我可以补考，或者——”

“唱得不好，”韩老师打断她，声音还是慢慢的，“是很不好。五个评委，四个给的不及格。”

她的心一下子沉到了底。

“主课不及格，你知道意味着什么吧？”他放下茶杯，一样一样地数，像在念一张清单，“学业预警。下学期的奖学金取消。重修。系里的演出推荐名额，自然也没有了。”他顿了顿，“我记得你的档案里写着，单亲家庭，妈妈一个人在县城供你读书。”

陆诗晴说不出话来。

“不过，”韩老师笑了一下，“五个评委的分数，最后汇总、加权、录进系统，是我这个主课老师来做的。”

他拿起桌上一支钢笔，在指间转了一圈。

“五十九分和八十五分，”他说，“就差我这一支笔。”

办公室里很安静，只有墙上的挂钟在走，嗒，嗒，嗒。

陆诗晴看着那支笔，一开始没明白。

然后她看见了他的眼神。

那个眼神她见过。在那个紫色灯光转个不停的包厢里，在那张黑色的皮沙发旁边。不一样的脸，一样的眼神。

她浑身的血一下子凉了。

“我听说了你的事。”韩老师慢慢说，“KTV那天晚上。大家都说，你看着清纯，其实挺放得开的。”

这句话。一模一样的这句话。

“老师，”她的声音在抖，“那不是真的。那天晚上我是被——”

“真不真的，有什么关系呢？”他温和地笑着，像在安慰一个钻牛角尖的孩子，“大家信的，就是真的。”

他站起来，绕过书桌，走到她面前。

“站起来，”他说，“把期末那一段，再唱给我听听。”

她愣了一下，还是站了起来。这是主课老师的要求，她听过一百遍。

“气息。”他走到她身后，“你的问题，一直出在气息上。”

他的手落在了她的腰侧，隔着毛衣，一左一右，扣住。

那个位置。肋骨最下沿。

她浑身一僵。407琴房里，有另一双手放在这里过，烫的，抖的，问她要不要拿开。

“吸气。”他的声音就在她耳后，慢慢的，“往老师手上顶。”

她吸了一口气，吸不下去。那口气卡在胸口，像被什么东西堵住了。

“太紧了。”他说，手没有拿开，“放松。老师给你上了一学期的课，你怕什么？”

她告诉自己，这只是一个老师的动作。声乐老师都这样，扶着腰，压着肩，纠正气息。她以前也被这样纠正过很多次。

只是这一次，那双手停得太久了。

他终于松开手，走到墙边那张旧皮沙发前坐下，拍了拍身边的位置：“过来，坐。”

她没有动。

“坐下聊。”他笑了笑，“站着说话，倒像我在训你。”

她走过去，在沙发最边上坐下，离他一臂远。他什么都没说，自己往这边挪了挪。

他的手放在了她的膝盖上。很轻，拍了两下，像长辈在安慰一个刚哭过的孩子。

“这学期，你受委屈了。”他说，“KTV那件事，老师知道你委屈。”

她低着头，眼泪一下子涌到了眼眶边上。从那天晚上到现在，这是第一次有一个老师，对她说“委屈”这两个字。

“来。”他张开手臂，“让老师抱一下。”

她坐在那里，没有动。

“就抱一下。”他的声音还是慢慢的，温和得像一杯热茶，“你这孩子，太犟了，什么都一个人扛。”

她不知道自己是怎么靠过去的。也许是因为那句“委屈”。也许是因为门外那条空荡荡的走廊，和教务系统里那一栏一直空着的成绩。她僵硬地靠过去，额头碰到了那件羊毛开衫。

他抱住了她。抱得很紧，很久，一只手在她背上一下一下地拍。

她告诉自己：只是一个拥抱。

他的嘴唇碰了一下她的额头。

她告诉自己：只是长辈。

那只拍着她后背的手，慢慢往下滑了一点，停在她的腰上，不动了。

她告诉自己——

她告诉不下去了。

他松开她，低头看着她，笑得很慈祥。

“你看，”他说，“也没有那么难，对不对？”

他的手落在了她毛衣的下摆上。

“屋里暖气太足了，”他说，“脱了吧，别捂出汗来，回头着凉。”

她没有动。他也不等她动。他把毛衣往上推，推过她的腰，推过她的胸口，她的胳膊被带着举了起来，毛衣从头顶褪下去，静电在她耳边噼啪地响。

她身上只剩一件薄薄的贴身衣服。暖气很足，可她觉得冷，冷得肩膀都缩了起来，两只手下意识地抱在胸前。

他把她的手拿开了。很轻，像拿开一个学生挡在谱子上的手。

他看着她。从她的锁骨，看到她的肩膀，看到她的腰，一寸一寸，看得很慢，很仔细，像在验收一件东西。

“皮肤真白。”他说，语气和刚才说“气息”时一模一样，“腰这么细，气怎么就沉不下去呢。”

他的手指在她的腰侧点了点，点在肋骨最下沿。

她坐在那里，一动不动，脸烧得发烫，眼泪憋在眼眶里，一滴都不敢掉。

KTV那个包厢里，她也被人这样看过，可那时候她昏昏沉沉，连眼睛都快睁不开。这一次，她清清楚楚。迎新晚会那天，几百双眼睛落在她的背上，她觉得那是光。现在只有一双，她觉得那是一把尺子。

然后，他说了他要什么。

他说得很平静，很清楚，像在布置一道作业。

陆诗晴猛地站起来，膝盖撞在了书桌角上。

“我不。”

“好。”韩老师一点都没生气，站起身来，甚至往旁边让了一步，给她让出通往门口的路，“门没锁。你随时可以走。”

她站在那里。

门就在三步之外。门没锁。她可以走。她完全可以走。

可她的脚动不了。

不是像那天晚上那样，被什么东西灌满了，动不了。这一次她的身体是她自己的，清清楚楚的，每一根手指都听她的话。是她自己，站在那里，走不出那三步。

她想到学业预警的通知书寄到县城那个小小的家里，她妈妈戴着老花镜，一个字一个字地读。她想到她妈妈在超市站一天收银，晚上回家还要踩缝纫机接零活，给她攒学费。她想到奖学金没了，下学期的学费要从哪里来。她想到她拼了命考进来的这所学校，她以为是她的舞台的这所学校。

她想到那句话：大家信的，就是真的。

如果她走出这扇门，谁会信她？辅导员不信。乐队不信。那些在食堂里回头看她的女生不信。没有一个人站起来。那天晚上，没有一个人站起来。

“想清楚了吗？”

他的声音就在她面前。

她没有回答。她只是站在那里，站了很久很久，久到挂钟又走过了一整圈的嗒、嗒、嗒。

然后她感觉到自己的膝盖弯了下去。

地毯很软。那是她后来唯一记得的一件具体的事：地毯很软，软得不像话，软得让她觉得恶心。

他身上有一股味道。羊毛开衫上淡淡的樟脑味，混着紫砂壶里泡开的陈年普洱，还有他手上护手霜的味道，甜腻腻的，像一盘放久了的水果。

这个味道她闻过。开学第一节课，他站在她身后替她纠正站姿，手轻轻搭在她肩上，说“肩膀放下来，对，好孩子”。那时候她觉得，这是一个好老师的味道。

现在这股味道近得贴在她脸上，钻进她的鼻子，钻进她的喉咙，她的胃一阵一阵地往上翻。

一只手落在了她的头发上。

很轻，很慈祥，从她的发顶慢慢往下抚。就像开学那天，他夸她“这孩子”的时候。就像他在走廊里拍那些学生的肩膀。

那只手没有拿开。一个丑陋的高耸的东西却伸了过来。

她不知道该怎么办。

她的脑子一片空白。她从来没有做过这种事，连想都没有想过。她跪在那里，两只手悬在半空，不知道该放在哪里，最后只是死死攥住了自己的裙摆。

那只手按住了她的后脑。很轻，像在课堂上替学生调整站姿。

“放松。”他说，“对。慢一点。”

她呛住了。喉咙本能地往回缩，咳得眼泪一下子涌出来，身体往后一躲，又被那只手轻轻地按了回去。

“别躲。”他的声音还是那么温和，带着一点耐心的笑意，“第一次，都这样。”

第一次。

他知道。他从一开始就知道。

她的生涩，她的发抖，她呛出来的眼泪，在他嘴里，都只是一件还没教会的功课。

她闭上了眼睛。

她开始数挂钟的声音。

嗒。一。嗒。二。嗒。三。

她把那个声音当成节拍器，当成她在琴房里练了无数个夜晚的那个节拍器。一个小节四拍，八个小节是一个乐段。她在脑子里给每一个乐段配上旋律，配上她最熟的那些歌，主歌，导歌，副歌，一首接一首地唱。

只要她一直唱下去，她就不在这里。

她在407琴房里，窗外是那棵老银杏。她在迎新晚会的舞台上，光像一层薄薄的金粉。她在那间六楼的出租屋里，天花板是白色的，干干净净的，窗外有鸟在叫。

不是这里。不是这里。

嗒。一百零七。嗒。一百零八。

她的喉咙在烧。她的眼泪一直在流，流进嘴角，咸的。她恨这一刻的自己，恨到想把这具身体整个撕开，从里面爬出去。可她更恨的是，她还在数，她还在乖乖地、一拍一拍地数，像个好学生。

头顶上，他在哼歌。

是她期末唱的那首意大利艺术歌曲。他哼得很准，很稳，哼到那个她没撑住的高音，轻轻松松就上去了。他一边哼，一边用手指在她的头发上打着拍子，一下，一下，和墙上的挂钟一样准。

她死死地闭着眼睛，想把那段旋律从耳朵里推出去，推不出去。她恶心得浑身发抖，指甲掐进自己的大腿，掐得很深，用那一点疼，把胃里往上翻的东西一次又一次压回去。

她不用睁眼也知道，墙上那些相框里，他在笑。和歌唱家握手，和学生合影，抱着鲜花站在舞台中央。每一张都那么慈祥。

嗒。两百四十一。

嗒。

随着猛的一颤。结束了。

那只按在她头发上的手，终于松开了。

她整个人往前一栽，双手撑在地毯上，喉咙里猛地涌上来一阵干呕。她死死捂住嘴，肩膀一抽一抽的，胃里翻江倒海，眼泪和口水，一滴一滴地砸在那张软得恶心的地毯上。

她死死捂着嘴，一口都不敢咽，想吐，又不知道该吐在哪里。她想把自己的舌头、喉咙、整个口腔都挖出来，扔得远远的。

头顶上，她听见他长长地、满足地舒了一口气。

像一个人刚喝完一杯好茶。

“好孩子。”

他在她头顶上说，像在夸她唱对了一个音。

她跪在那张软得让人恶心的地毯上，一动不动。一张纸巾被递到她眼前。然后是一杯温水，他放在她手边的地上。

她一把抓过那张纸巾，背过身去，把嘴里的东西全吐了出来。吐了一遍，又一遍，吐到只剩口水，还在吐。然后她把那张纸巾攥成一团，死死攥在手心里，指甲隔着纸掐进了肉里。

他递纸巾的样子那么自然，像递给学生一张谱子。像他早就知道，这时候她会需要这个。

“喝口水，润润嗓子。”他说，“你的嗓子是好嗓子，要爱惜。”

他没有再看她。

他坐回书桌后面，理了理羊毛开衫的衣襟，把那颗松开的扣子重新扣好。然后他端起那杯茶，吹了吹，慢慢地喝了一口，舒服地“嗯”了一声。

他打开电脑，戴上老花镜，点开了教务系统。

她跪在地毯上，听着他敲键盘的声音。嗒，嗒，嗒，比挂钟还轻快。他敲完，停了一下，像是想了想，又删掉一个数字，重新敲了一个，按下回车。

她看不见屏幕上是什么。

他摘下眼镜，往椅背上一靠，望着天花板，嘴里又哼起了那首意大利艺术歌曲。这一次他哼得心满意足，荒腔走板也不在乎。哼到那个高音，他停下来，转过头看着地上的她，语气温和得像在上课：

“下回唱到这里，记得气往下沉。沉到肋骨下面，把自己撑住。你啊，就是太紧了。”

那几乎就是陈屿在407琴房里教她的话。

她的胃又是一阵猛烈的翻搅。

她没有碰那杯水。

她攥着那团纸巾，扶着椅子站起来，膝盖软了一下，又站稳。她从地上捡起毛衣，胡乱套在身上，袖子都没拉好。她没有看他，也没有看墙上那些笑得很慈祥的照片。她走向那扇门，三步。

刚才那三步，她怎么都走不出去。现在，她一步就走到了。

“成绩明天出来。”他在她身后说，“下学期，好好练。”

三

门在她身后合上的时候，走廊的声控灯没有亮。

她站在黑暗里，扶着墙。墙是冰凉的，她把额头贴上去，那一点凉从额头渗进去，渗进脑子里。

然后她开始发抖。

一开始只是手。手指尖一抽一抽的，像弹钢琴弹到抽筋。然后是胳膊，肩膀，膝盖。牙齿磕在一起，咯咯咯地响，在空荡荡的走廊里响得吓人。她用手捂住嘴，想让它停下来，可是停不下来，整个人像一根被拨断了、还在嗡嗡震着的弦。

楼梯口传来脚步声。

声控灯一盏一盏地亮过来，亮到她面前。

一个女生站在楼梯口，怀里抱着一摞乐谱。她穿着黑色的长羽绒服，头发剪得很短，脸很瘦，二十三四岁的样子。陆诗晴见过她，是声乐系研二的学姐，叫方岚，韩老师带的研究生，系里每次大型演出都是她领唱。

方岚看见了她。

看见她扶着墙，看见她发抖，看见她红肿的眼睛，看见她身后那扇透出暖黄色光线的门。

方岚的脸一点一点白了下去。

两个人隔着一条走廊对视。谁都没有说话。

然后方岚走过来，一把握住了她的手腕。她的手比陆诗晴的还冷。

“别在这儿哭。”她压低了声音，语速很快，“这层走廊有监控。去三楼最里面那间女厕，那里没有。”

陆诗晴呆呆地看着她。

方岚的手指收紧了一下，又松开。她低下头，看了一眼怀里的乐谱，像是不知道该拿它们怎么办。

“他叫我九点半来对谱子。”她说，声音很轻，几乎听不见。

然后她松开陆诗晴的手腕，从她身边走过去，走向那扇门。

陆诗晴回头看着她的背影。方岚在门口停了一下，站得很直，背对着她，深深地吸了一口气。

那个吸气的姿势陆诗晴太熟悉了。是她们学声乐的人上台前都会做的那一下。往下沉，沉到肋骨下面，把自己撑住。

方岚敲了敲门。

“进来。”

门开了，又关上了。

陆诗晴在三楼最里面那间女厕待了一个小时。

她一进隔间，就把那团攥了一路的纸巾扔进马桶，然后吐了。

趴在马桶边上，吐到胃里什么都没有，只剩一点发苦的酸水，吐到眼泪鼻涕糊了一脸。头发上还留着那只手抚过的感觉，她跌跌撞撞地走到洗手池前，把整个头埋到水龙头底下冲。冰水顺着后颈灌进领口，冷得她牙齿直打颤，可那股甜腻腻的护手霜味道，好像还黏在她的发根里，怎么冲都冲不掉。

她拧开水龙头，一遍一遍地漱口。漱到嘴里全是自来水的铁锈味，漱到喉咙发痛，还是觉得不干净。她把脸埋进冷水里，埋到喘不过气，抬起来，看着镜子。

镜子里的女孩脸色惨白，嘴唇被咬破了，眼睛红得像兔子。

她想起迎新晚会那天，化妆间里那面镜子，镜子里那个脸颊通红、眼睛湿漉漉的女孩。那个女孩对自己的身体感到好奇，感到害羞，感到一种说不出的期待。

才过了三个月。

她对着镜子，很慢很慢地，张开嘴，想唱一个音。随便一个音，最简单的中音C。

出来的只有一点嘶哑的气。

第二天早上，教务系统刷新了。

主课：86。

她盯着那个数字看了很久。不是五十九，也不是八十五。他多给了她一分。

像一张价签。

之后的几天，她像一个被掏空的壳。她照常上课，照常吃饭，照常跟小葵说话，照常回陈屿的消息：“在上课。”“吃过了。”“有点累，早点睡。”

每一条都很短。他问她要不要出来走走，她说不了，要复习。他说那我在你宿舍楼下站一会儿，你不用下来，她说你回去吧，外面冷。

她不敢见他。

她怕他一看她的眼睛就知道。她更怕的是，他知道以后，用那种眼神看她：心疼的，小心翼翼的，像看一件摔碎了又粘起来的瓷器。

她不想当一件瓷器。

晚上她躺在宿舍床上，盯着天花板，一遍一遍地想那三步。门就在那里。门没锁。她为什么没有走？

她恨他。可每到深夜，她也恨自己，恨那个跪下去的自己，恨那个乖乖数着拍子的自己。

第五天，她在主楼前的广场上，看见了韩老师。

他被一群学生围着，穿着那件深灰色的羊毛开衫，笑呵呵地在说什么。学生们都在笑。一个大一的女生把一个保温杯递给他，他接过来，拍了拍那个女生的肩膀。那个女生笑得很开心，很感激，就像三个月前的她。

陆诗晴站在广场另一头，隔着来来往往的人群，看着那只拍在女生肩膀上的手。

那一刻，她身体里有什么东西，终于不再发抖了。

是另一种东西，从她骨头最深的地方，慢慢地、慢慢地烧了起来。

四

那天夜里下雨了，十二月的冷雨，夹着一点冰碴子。

她没打伞，从学校后门一路走到那个老小区，爬上六楼，敲门。

门开了。陈屿穿着一件旧卫衣站在门口，手里还拿着一支铅笔，桌上摊着写了一半的谱子。他看见她，愣住了。

她从头到脚都在滴水，头发湿漉漉地贴在脸上，睫毛上挂着雨珠。

“陆诗晴？你怎么——”

她没让他说完。她走进去，反手关上门，就那样背靠着门站着，浑身发抖，看着他。

“别问。”她说。

他看着她的眼睛。那里面没有眼泪，只有一团他从没见过的东西，又黑又亮，像一块烧红的炭。

“好。”他说，“我不问。”

“今晚……能不能听我的？”

他沉默了一秒：“好。”

“我没让你动的时候，你先别动。好不好？”

“好。”

她走过去，踮起脚，揪着他卫衣的领口，吻了上去。吻得很笨，很急，嘴唇冰凉，还在抖，牙齿磕到了他的嘴唇。他闷哼了一声，手下意识地抬起来，想要搂她的腰。

“别……先别动。”

他的手停在了半空。

然后，慢慢地，放了回去，垂在了身侧。

她看着那双手。那双能把罗星从她身上拽起来、一拳砸在他脸上的手，现在就那样垂在身侧，一动不动，因为她说了先别。

一种陌生的、滚烫的东西从她胸口窜上来，窜得她头皮发麻。

她牵着他走到床边，轻轻推了他一下。他顺着那一点力气躺了下去，看着她，呼吸已经乱了，却真的一动不动。

她站在床边，开始脱自己湿透了的外套。一件，又一件。没有人替她脱，没有人拉，没有人掰开她的手指。每一颗扣子，每一条拉链，都是她自己的手，按她自己的速度，想停就停，想快就快。

她让他看着。

他看着。他的眼睛黑得吓人，喉结一下一下地滚动，攥着床单的指节都发白了，可他还是没动。

她爬上床，在他身上跪坐下来，俯下身，握住他的两只手腕，很轻地放在他头顶的枕头上。她的手在抖，几乎握不住。

那个姿势让她自己愣了一下。

那天晚上，在那张黑色的皮沙发上，她就是这样被按着的。动不了，喊不出，像一条被扔上岸的鱼。

现在她在上面。

她低头看着他。他的手腕在她掌心里，脉搏一下一下地跳，跳得又快又重。他完全可以挣开，她知道，他的力气比她大得多。可他没有。他就那样躺在她身下，仰着脸看她，眼睛里什么都没有，只有她。

她的眼眶突然热了。

“停。”她说。

他立刻停住了，连呼吸都屏住了，一动不动地看着她，等她。

她看着他。

然后她笑了，眼泪却掉了下来，砸在他的脸上。

“没事。”她说，“我就是想试试。”

他明白了。他什么都没说，只是看着她，眼睛也红了。

她低下头，重新吻他。

这一次很慢。她吻他的眉骨，吻他的眼睛，吻他嘴角被她磕破的那一点伤口。然后往下，吻他的下颌，吻他的喉结，感觉到它在她唇下猛地一滚。她解开他卫衣的拉链，手掌贴上他的胸口，感觉到他的心跳撞着她的掌心，一下，一下，又快又乱。

是她让它这么乱的。

她把他的一只手从枕头上拉下来，放在了自己的头发上。

他看着她，不明白。

“摸我的头。”她说。

他的手指动了动，很轻地，从她的发顶往下抚，抚过她湿透的头发，抚到后颈，停在那里。

她闭上了眼睛。

一样的动作。五天以前，在那间暖得发闷的办公室里，也有一只手这样落在她的头发上，慈祥的，像一个长辈。那时候她恶心得想把自己的头皮整个揭下来。

可这一只不一样。这一只是她拉过来的，是她放上去的。它有一点粗糙，有打鼓磨出来的茧，有雨水的凉和他自己的热。她说什么时候拿开，它就什么时候拿开。

“好了。”她说。

他立刻把手拿开，放回枕头上，等着。

她睁开眼睛看着他，眼泪又掉了下来，却笑了。她低下头，捧起他刚才那只手，吻他的手心，吻他的指节，吻那一层薄薄的茧，一根手指，一根手指地吻过去。

他在她身下轻轻地抖，指尖蜷起来，又被她一根一根地掰开，摊平，按回枕头上。

“还没好。”她贴着他的掌心，小声说，“你再等等我。”

然后她俯下身去，从他的锁骨开始，一路往下吻。吻他的胸口，吻他绷得紧紧的小腹，吻得很慢，很认真，像在一张白纸上，一笔一笔写自己的名字。

她把他身上剩下的衣服也褪了下去。他抬了一下腰，配合她，两只手却还按在枕头上，一动都没动。

她吻一会儿，停一会儿，像在确认什么。每停下来一次，他都等着，咬着牙，憋得满头是汗，始终没有抬起手。等到她自己觉得可以了，她才让他进来。

她扶着他，慢慢地沉下去。

很慢，慢到每一寸都由她来量。她闭着眼睛，吸气，往下沉，沉到肋骨下面，沉到身体最深的地方。这一次不是为了唱歌，不是为了忘掉疼，是为了她自己。

她听见他在身下发出一声很低很低的、近乎呜咽的声音。

“陆诗晴……”

“嗯。”

“我可以动吗？”

她睁开眼看他。他的脸红透了，眼睛湿漉漉的，额头上的汗一颗一颗往下滚，被她按着的手腕在微微发抖。

“再等一下。”她说，声音很小。

他咬住了嘴唇，真的没有动。

她开始动。

按她自己的节奏。一开始很慢，像一首歌的引子，试探着，找着。然后她找到了那个地方，那个让她浑身一颤的地方，就停在那里，一下，一下，越来越快。窗外的雨下得更大了，噼里啪啦地砸在玻璃上，像一阵越来越密的鼓点。

她的头发还是湿的，雨水顺着发梢滴下来，滴在他的胸口上，他在她身下抖了一下。

她想起那张软得让人恶心的地毯。那个挂钟。那句“好孩子”。

她想起那支在他指间转了一圈的钢笔。

她停了下来，抖得厉害。他没有动，只是看着她，等她。她吸了一口气，又慢慢地动起来。

不是在逃。她不是在数拍子，不是在脑子里唱歌，不是躲到天花板上、躲到407琴房里、躲到任何别的地方去。她就在这里，在这具身体里，清清楚楚，每一寸感觉都是她自己的，是她要的，是她拿回来的。

她松开了他的手腕。

“现在可以了。”

他的手立刻扣住了她的腰，扣在那个地方，肋骨最下沿。他没有抢她的节奏，只是扶着她，托着她，跟着她，像那天晚上在琴房里，帮她把那口气撑住。

那个感觉来的时候，她自己都没有想到。

她仰起头，整个人绷得像一张弓，喉咙里冲出来的声音又高又亮，一路攀上去，攀到最高处，比她这辈子唱过的任何一个音都高，都亮，都完整。

不是嘶哑的气。是声音。

是她的声音。

那声音冲出喉咙以后，她整个人还在抖。腰腹一阵阵地发紧，像潮水一层一层漫上来，又慢慢退下去。撑在他胸口的手软了下去，指尖还在打颤，大腿绷着，过了好几秒才慢慢松开。

窗外的雨还在砸。她已经听不见了。她只听见自己的心跳，和身下那个人粗重的呼吸，一起一伏，乱成一片。

她还在抖，可她没有停下来。

她低头看着他。他还咬着嘴唇，憋得满头是汗，扶在她腰上的手在发抖。他一直在等，等她先。

“陈屿。”她喘着气，俯下身，贴着他的耳朵，“你也可以了。”

他整个人一震。

扣在她腰上的手一下子收紧了。他仰起头，喉结猛地一滚，压了一整晚的那口气终于从胸口冲了出来，变成一声又低又哑的、她从没听过的声音。他的腰往上一挺，整个人绷得像一张拉满的弓，绷了好一会儿，才在她身下一阵一阵地抖起来。

她撑着他的胸口，感觉到那颗心在她掌心底下狂跳，跳得像窗外砸在玻璃上的雨。

他抖完了，整个人陷进枕头里，手还扣在她腰上，没有松开。

她伏在他胸口上，大口大口地喘气，眼泪和雨水和汗混在一起，分不清哪个是哪个。他的手一直搭在她的背上，很轻很轻地，一下一下地拍着，像在哄一个哭累了的孩子，又像在给她打拍子。

他什么都没问。

过了很久，她小声说：“有一天我会告诉你。”

“嗯。”他吻了吻她的头发，“我等着。”

他睡着以后，她轻轻从他怀里起来，坐在床边，拿起手机。

屏幕的光在黑暗里亮起来。她打开和韩志明的聊天记录，从第一条开始往下翻。

开学时他发的：“小陆，你的嗓子很好，好好练。”

期中时他发的：“周末来我家吃饺子，全班都来。”

还有那一条：“小陆，期末的事，来我办公室聊聊。今晚九点，我等你。”

她一条一条截了图。截完，新建了一个相册，起名叫“期末”。

然后她点开了另一个页面。是小葵两周前发给她的一个链接，她一直没打开过。

《声浪》全国新人歌手选拔赛。报名截止日期：一月十五日。初选地点：杭州。

她看着那个页面，看了很久。

这所学校的舞台，是他们的。

她要去找一个不是他们的舞台。

她点了“立即报名”。

手机屏幕的光照着她的脸。窗外的雨停了，屋檐上还在一滴一滴往下落水，嗒，嗒，嗒。

像一个节拍器。

这一次，是她在数。

第五章 杭州

一

报名通过的短信是在一个周二下午来的。

“陆诗晴您好，恭喜您通过《声浪》全国新人歌手选拔赛资料审核。初选时间：1月24日，地点：杭州。请准备一首3分钟以内的作品，可自带伴奏或现场乐手。”

她在琴房里读了三遍，然后给陈屿打电话。

电话响了一声就通了。

“我过了。”她说。

电话那头安静了两秒，然后她听见“哐”的一声，像是什么东西倒了。

“……你干嘛了？”

“椅子。”他的声音有点喘，“我站起来太快了。你在哪？我现在过来。”

他十分钟就到了，跑得满头是汗，冲进407，一把抱住她，把她整个人抱离了地面，转了半圈。

“陈屿！放我下来！”

“不放。”他把脸埋在她头发里，闷闷地笑，“我早就知道你会过。”

“你知道个屁。”

“我就是知道。”

她被他转得头晕，也跟着笑起来。那是她从十二月以来第一次笑出声。

笑完了，问题就来了。

唱什么？

她想了一个晚上，最后还是选了那首老民歌，迎新晚会上唱的那首。那是她最熟的，也是唯一一首完全属于她自己的改编。

“可是钢琴伴奏不够。”她坐在琴凳上，皱着眉，“迎新晚会那种场合够了，选秀不行。评委一天要听几百个人，三分钟里抓不住他们，就完了。”

陈屿靠在钢琴边，转着一支铅笔，没说话。

第二天，他带着一摞谱子来了。

“我试着重新编了一下。”他把谱子摊在琴上，有点不好意思，“你看看行不行，不行就算了。”

她低头看。

他把整首歌拆开了。前奏不用钢琴，用一只卡宏鼓，很轻，像远处有人在敲门。主歌只有她的声音和鼓，干净得近乎赤裸。到了导歌，钢琴才一层一层进来，从最低的音区往上爬。副歌的时候，鼓和琴一起铺开，托着她的声音往上走，一直走到那个最高的长音。

然后，在长音最高的地方，所有的伴奏突然全部停掉。

只剩她一个人的声音，悬在空中。

“这里，”陈屿用铅笔点着那个地方，“我想让所有人都只听见你。”

陆诗晴看着那一小节空白的谱子，很久没说话。

“不行吗？”他有点紧张。

“陈屿。”

“嗯？”

“你怎么这么会。”

他的耳朵一下子红了。

那之后的两个多星期，他们几乎每天都泡在琴房里。寒假开始了，学校空了一大半，琴房楼安静得只剩下他们。他弹琴，打鼓，她唱。一遍，十遍，一百遍。唱到那个所有伴奏都停掉的地方，她总是会紧张，声音会抖。

“别怕。”他每次都说，“我在你后面。”

她妈妈打电话来，问她寒假怎么不回家。她说要准备一个比赛，去杭州。

“一个人去？”

她看了一眼坐在钢琴前写谱子的陈屿。

“……跟一个同学。”

“男同学女同学？”

“妈！”

电话那头她妈妈笑了，笑完叹了口气：“晴晴，在外面要照顾好自己。别被人欺负了。”

她握着手机，鼻子突然一酸。

“嗯。”她说，“不会的。”

挂了电话，陈屿抬头看她：“怎么了？”

“没事。”她走过去，从背后抱住他，下巴搁在他肩膀上，“就是想抱一下。”

他没有问。他放下铅笔，握住了她环在他胸前的手。

她还是没有告诉他韩志明的事。那个叫“期末”的相册，还安安静静地躺在她的手机里。

二

他们是初选前一天下午到的杭州。

酒店是陈屿订的，离比赛场地两站地铁，一家很小的连锁酒店，前台的小姑娘一边打哈欠一边给他们登记。房卡递过来的时候，她抬眼看了他们一下，又低下头，嘴角弯了弯。

陆诗晴的脸一下子红了。

房间在七楼，不大，一张一米八的床几乎占满了整个房间，窗户对着一条种满梧桐树的小街。陈屿把两个人的行李放好，转过身，发现她站在床边，看着那张床，一动不动。

“怎么了？”

“没什么。”她说，“就是……这是第一次。”

“什么第一次？”

“第一次不用回去。”她转过头看他，“以前都是在你那儿，天一亮我就得回宿舍。今天不用。明天早上醒来，你还在。”

陈屿看着她，看了一会儿，笑了。

“嗯，”他说，“明天早上醒来，我还在。”

傍晚他们去西湖边走了走。一月的杭州冷得湿漉漉的，湖面上浮着一层薄雾，断桥上的人不多。她把手揣在他的大衣口袋里，跟他的手攥在一起，走一段路，就停下来，对着湖面小声地哼几句明天要唱的歌。

“别哼了，”他说，“嗓子要留着。”

“我紧张。”

“紧张什么？”

“怕唱砸。”她看着湖面上那层雾，“怕到了那个所有伴奏都停掉的地方，我会想起……”

她没说下去。

他也没问。他只是把她揣在他口袋里的手攥得更紧了一点。

“到了那个地方，”他说，“你就想着现在。想着这片湖，这层雾，想着我的手。别的什么都别想。”

她靠在他肩上，嗯了一声。

回到酒店，天已经黑了。

她先去洗澡。热水开到最大，浴室里很快雾气腾腾的，镜子上蒙了一层白。她站在水底下，闭着眼睛，让热水从头顶一直淌到脚底，淌掉一整天火车上的疲惫。

门被敲了两下。

“陆诗晴。”

“嗯？”

“热水够吗？这个酒店的热水器好像不太行，我怕你洗到一半——”

“陈屿。”

“嗯？”

她隔着门笑了一声。

“你要进来就进来，找什么借口。”

门外安静了足足三秒。

然后门开了一条缝，雾气涌出去，他站在门口，耳朵红透了，T恤还穿得好好的。

“我真的是怕热水——”

她伸手把他拉了进来。

花洒底下站两个人有点挤。她替他脱掉那件被热水淋湿了的T恤，他手忙脚乱地把剩下的也脱了，团成一团扔出门外，他的头发很快就湿透了，水顺着他的额头淌下来，淌进眼睛里，他眯着眼睛，样子有点傻。她忍不住笑，踮起脚，用手指替他把眼睛上的水抹掉。

他低头吻了一下她的指尖。

他们在雾气里慢慢地吻，不急，不慌，好像整个晚上都是他们的，好像这一次不用赶在天亮之前。热水从两个人中间淌过去，淌过她的锁骨，淌过他的胸口。他挤了一点沐浴露在手心，替她抹在肩上，抹在背上，掌心沿着那道浅浅的沟一路往下，慢慢地揉开。

她的背很薄，肩胛骨在他掌心底下浅浅地起伏，泡沫顺着那道淡淡的脊线往下滑，滑进腰窝里。她的腰细，他一只手掌贴上去，就盖住了大半。热水把她的皮肤冲出一层淡淡的粉，从肩头一路粉下去，粉到膝弯，粉到脚背。

她的脚趾踩在湿漉漉的瓷砖上，被他看得不好意思，悄悄蜷了起来。

她靠在他胸口上，眯着眼睛，舒服得像一只被顺毛的猫。

“头发。”他说，“我给你洗。”

她转过身，背对着他。他挤了洗发水，搓出一手泡沫，指腹按在她的头皮上，从额角揉到后脑，一圈一圈，力道不轻不重。她闭着眼睛仰着头，泡沫顺着发梢往下淌，淌过她的后背，淌过那道浅浅的沟，他就用另一只手跟着接住，一路抹下去。

冲水的时候，他一只手挡在她额头上，替她拦住往眼睛里流的水。

“你怎么连这个都会？”

“我妈以前就这么给我洗。”他说，“小时候我怕水进眼睛。”

她笑出了声，转过身来，也挤了一手泡沫，踮起脚抹在他头上，抹得乱七八糟，抹得他满头白沫，像一只刚从雪地里钻出来的狗。他也不躲，弯着腰让她抹，眯着眼睛看她笑。

雾气把镜子糊得什么都看不见了。她在那片白茫茫的雾里看着他，忽然觉得，这是她这辈子离一个人最近的时候。

她一点都不想躲。没穿衣服的时候也不想。

“陈屿。”

“嗯。”

“你以前给别人这样洗过吗？”

“没有。”

“骗人。”

“真没有。”他的手停在她腰上，有点委屈，“我以前连女生的手都没牵过。”

她抬头看他，眼睛亮亮的：“真的？”

“真的。”

“那你怎么这么会？”

他的耳朵又红了，憋了半天，憋出一句：“……我学东西快。”

她在花洒底下笑得直不起腰。

后来他们躺在那张一米八的大床上，头发都还湿着，枕头湿了一片，谁也懒得去吹。

窗外梧桐树的影子被路灯投在天花板上，风一吹就轻轻地晃。房间里很暗，只有床头一盏小灯，暖黄色的，照着他的侧脸。

她侧过身，看着他。

以前每一次，好像都太急了。琴房里是急的，怕有人来；出租屋那个清晨是急的，急着要把一些东西从身体里擦掉；那个雨夜，她从头到尾都在发抖。

这一次不用急。

她伸出一根手指，慢慢地描他的眉毛，描他的鼻梁，描他的嘴唇。他闭着眼睛任她描，睫毛轻轻地颤。她的手指往下走，走过他的喉结，走过他的锁骨，停在他左边胸口，那里有一颗很小的痣。

“这里有颗痣。”

“嗯。”

“以前没发现。”

“以前你没认真看。”

“那我现在认真看。”

她真的很认真地看。像研究一份新的谱子，一个小节一个小节地读过去。她发现他的肋骨下面有一道浅浅的疤，是小时候爬树摔的；她发现他的腰侧碰一下就会痒，痒得他整个人一缩，抓住她的手腕求饶；她发现他的手指关节上有一层薄薄的茧，是打鼓磨出来的，摸上去有点粗糙。

她一点一点地读他，他也一点一点地读她。

他吻她的眼皮，吻她的耳垂，吻她锁骨上那一小截被灯光照得发亮的皮肤。他的手很慢，慢得像在弹一首很长很长的慢板，每一个音都要停在那里，等它完全散开，才去碰下一个。

这一次她不用说“先别动”，他也不用问“可以吗”。他们好像已经知道了，知道对方哪里会颤，哪里会躲，哪里碰一下就会发出那种很轻的、很软的声音。

她的头发还湿着，用一根黑色的头绳松松地挽在脑后。他伸手，把那根头绳慢慢取下来，她的头发一下子散了一枕头。

他没有把头绳随手扔在一边。他把它套在了自己的手腕上。

“干嘛？”

“替你拿着。”他说，“明天早上你找不到，就来我这儿要。”

她看着他手腕上那一圈细细的黑色，看着看着，鼻子就酸了。

他俯下身，吻她的后颈，让她侧过身去，从肩胛骨一路吻下去，吻那道浅浅的沟，吻到腰窝，在那里停了一会儿，用鼻尖轻轻地蹭。她痒得往前缩，笑着躲，又被他捞了回来。

“陈屿……痒……”

“那我轻一点。”

他真的轻了一点，轻得像一片羽毛扫过去。她反倒更痒了，笑得整个人蜷成一团，脸埋在枕头里，肩膀直抖。

笑够了，她翻过身来，看着他。床头那盏小灯是暖黄色的，照在他脸上，照得他的睫毛一根一根都清清楚楚。房间里没有音乐，只有窗外梧桐叶被风吹动的沙沙声，和他们两个人的呼吸。

暖黄的灯光落在她身上，她白得几乎透光，又被灯烘出一点温温的粉。他看着她，看着她的耳尖一点点红起来，红到颈侧，红到胸口。

“你一害羞，”他小声说，用指尖碰了碰她发烫的耳尖，“这里就先红。”

“……不许看。”

“那这里呢？”他的手指顺着颈侧往下，停在她的锁骨上。

“也不许。”

他笑，偏要看。她拿他没办法，把脸埋进他的肩窝里，在被子底下轻轻踢了他一脚。

她伸手捧住他的脸，把他拉下来。他吻她的嘴唇，吻得很深，手掌从她的腰侧慢慢往上，覆在她的胸口，停了一下，看着她。

她点头。

他的拇指很轻地动着，像在琴键上找一个最弱的音。她的呼吸渐渐乱了，腰慢慢弓起来，贴向他。她也不让自己闲着，手从他的后背滑下去，滑过他绷紧的腰，在那块一碰就痒的地方故意按了一下。他整个人一缩，闷闷地笑出声，咬了一下她的肩膀，算是报复。

“扯平了。”她说。

“没扯平。”他贴着她的耳朵，声音低了下去，“还早着呢。”

他进来的时候，她正好抬头看他。

两个人对视着，谁都没有闭眼睛。

很慢，很深，很满。她感觉到他慢慢地填进来，填满那些十二月留下的、空荡荡的、冷冰冰的地方。窗外的梧桐影子在天花板上晃，晃得很慢，他们的节奏也很慢，像那条湖面上的雾，一层一层地漫开。

中间他们停下来过一次。不是因为谁说了停，是她突然想起了什么，噗嗤一声笑出来。

“笑什么？”

“前台那个小姑娘。”她笑得肩膀一抖一抖，“她看我们那一眼。”

他也笑了，笑得把脸埋进她的颈窝里，整个人都在抖：“明天退房，她肯定还要再看一眼。”

“那我不退了。”

“好，不退了。”他抬起头，眼睛亮亮的，“我们住在这儿，不走了。”

笑着笑着，他又吻了下来，笑声就被吻吞掉了。

那个感觉来的时候，没有像雨夜那样冲破喉咙喊出来，也没有像一个人在宿舍那样像一根断掉的弦。它是暖的，是满的，像一个音终于找到了它应该在的那个和弦里，严丝合缝，嗡嗡地共振着，久久都不散。

那阵共振从她身体最深的地方漫开，一圈一圈，漫到指尖，漫到脚尖。她那两条细长的腿慢慢伸直了，绷着，手抓着他的手臂，整个人轻轻地颤，像一根被弹响以后迟迟不肯停下来的琴弦。她的脸贴在他颈窝里，呼吸又短又软，每一口气里都带着一点很小的、她自己从没听过的声音。

他没有动，就那样抱着她，等那阵颤慢慢过去。等她终于松开攥着他手臂的手，他才低下头，吻了吻她汗湿的额角。

“你呢？”她小声问。

他笑了一下，额头抵着她的额头：“不急。”

“我想看。”

他愣了一下，耳朵又红了。

她把腿环上他的腰，把他往自己身上带了带。他就又动了起来，很慢，和刚才一样慢。床头那盏小灯照着他的脸，她一直看着那张脸，看他的眉头一点一点皱起来，看他的嘴唇抿紧，又松开，看他的睫毛在灯底下一下一下地颤。

前两次，她都没有看清。出租屋那个清晨，他把脸埋在她肩上；雨夜里，她只看见他仰起来的喉结。这一次，她看见了。

他的呼吸越来越重，越来越乱。最后那一刻，他没有躲开她的目光，就那样看着她，眼睛湿漉漉的，叫了她的名字。不是“陆诗晴”，是“诗晴”，很轻，很哑，像一个他在心里叫了很多遍、第一次叫出口的名字。

然后他整个人在她身上绷紧，抖了一下，又一下，额头落下来，抵在她的锁骨上。

她抱着他的头，手指插进他湿漉漉的头发里，一下一下地顺。

她抱着他，他抱着她，谁都没有说话。

过了很久，他才起身，去浴室拧了一条热毛巾，回来仔仔细细地替她擦。擦她的脸，擦她的脖子，擦她汗湿的后背，动作很轻，像在擦一把刚调好音的琴。擦完，他又倒了一杯温水，扶她起来喝了两口。

“嗓子。”他说，“明天要用。”

她靠在他怀里喝着水，忽然笑了：“你好啰嗦。”

“嗯。”他也笑，“就啰嗦你一个。”

他关了床头灯，重新躺下来，把她揽进怀里。黑暗里，她听见他很小声地哼起了明天要唱的那首歌，没有词，只有旋律，哼得还有点跑调。她把脸贴在他的胸口上，听着那段跑调的旋律，和底下一下一下的心跳。

她的手指摸到了他手腕上那根头绳。细细的，软软的，还带着他的体温。

她握着它，睡着了。

夜里三点多，她醒了一次。

房间里黑漆漆的，只有窗帘缝里漏进来一点路灯的光。他的手臂横在她腰上，呼吸很沉，很均匀，热乎乎地喷在她后颈上。

她没动，就那样躺着，听他的呼吸。一下，一下。

像节拍器。

是这个世界上，她最喜欢的节拍器。

她往他怀里缩了缩。他在睡梦里感觉到了，手臂收紧了一点，含糊地嘟囔了一句什么，嘴唇贴在她后颈上，又睡过去了。

她闭上眼睛。

明天早上醒来，他还在。

三

初选在一个由老厂房改成的演播厅里。

候场区挤了三四百个人，抱着吉他的，背着键盘的，穿着亮片演出服的，蹲在角落里一遍一遍开嗓的。空气里混着发胶、咖啡和紧张的汗味。工作人员拿着对讲机跑来跑去，喇叭里一遍一遍喊着号码。

陆诗晴是217号。

她坐在一张折叠椅上，手里捏着号码牌，捏得边角都软了。陈屿坐在她旁边，膝盖上放着那只卡宏鼓，用手指无声地敲着节奏。

“听说今天评委里有沈牧。”前排一个女生回头跟同伴说，声音压得很低，很兴奋，“真的假的？”

“真的，我刚才在走廊看见他了！”

陆诗晴的手指一下子攥紧了。

沈牧 ...... 剩余部分请访问 春满四合院 登录后浏览完整版
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aibiyun
发表于 4 天前

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